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Lo que se ha ido

se remonta hasta mí otra vez

y yo me vuelvo un río.

Los recuerdos desconocidos

se abren en la noche

y yo fluyo de pronto hacia su adentro.

(Pero el pozo del mundo no podría colmarlo.

No puedo ser todas las nubes.

Soy menos que una gota de rocío.)

 

河 

 

 

過ぎたことが

ふたたび私を遡ってきた

私は河になる

見知らぬ記憶が

その夜を開くと

私はどっとその中へ流れこんでゆく

(だが私は世界の井戸を満たせない

すべての雲になれない

一滴の露でもない)

 

 

谷川俊太郎  / Shuntarô Tanikawa

 

La propia punta de los pies, se ve terriblemente lejos

los cinco dedos, como cinco desconocidos, 

se congregan indiferentes 

junto a la cama hay un teléfono que me conecta al mundo 

pero no hay nadie a quien quiera llamar 

desde que recuerdo, mi vida sólo consiste en tareas por hacer 

ni mi padre ni mi madre me enseñaron cómo hablar de 

[las cosas que suceden en el mundo 

me apoyo en versar de una frase a otra desde hace cuarenta años 

si me preguntan: ¿tú quién diablos eres?, responder “soy un poeta” como lo más seguro 

es algo ambiguo 

cuando abandoné a aquella mujer… ¿era un poeta? 

cuando como mi papa asada favorita … ¿soy un poeta? 

yo, el de la cabeza adelgazada… ¿acaso un poeta? 

hombres semejantes, de edad mediana y que no son poetas, abundan 

yo sólo soy un niño ingenuo 

que persigue mariposas de palabras bellas 

ese niño —genio y figura— 

jamás notó el herir a otros 

sino hasta su sepultura

 

la poesía

 

es tan absurda